era uma vez uma floresta

que escorria para o mar.
as histórias começam sempre assim,
no era uma vez.
e povoam-se de scones e chás

e personagens bonitas,
vestidas de veludo e pés bailarina.
um menino, muito frágil, habitava esse mundo,
tão belo quanto animal e cheio de
monstros encostados às paredes.
uma vez, perguntei a esse menino se queria
mostrar-me essa floresta tão dele, de mão dada.
disse-me que não prometia nada e que,
aliás, o melhor seria fugir-lhe.
fugir dos imensos demónios

que esconde debaixo da cama.
claro que não percebeu logo que eu
também rezo muito pagãmente e que
tenho obsessões tremendas por

memórias a acontecer.
não de ilusões, não de poesias,

mas de tudo o que é cru.
de olhos.
perguntou-me porque raio

fui parar àquele altar e
respondi-lhe, tão em paz quanto frágil,

que por falta de densidade.
por falta de densidade, expliquei-lhe,

flutuo no meio de labirintos.
por entre sofás, num chão de

restos de lápis e de corpos.
por salas de sons de gaivota e de céu.
em ruas gastas de amor e saudade.
numa cidade linda, à noite.
viu, de repente, um vidro sujo
entre ele e eu, que não era ele, porque

deixava passar a luz de um abraço
em pontinhas de pés.
deitada, encolhida, do lado esquerdo do corpo,
viajei alto, por estradas a acontecer.
de regresso a casa, confessei-lhe um
um amor gigante.

e o menino adormeceu em paz.

esta história pertence às histórias

de finais felizes.

e deviam ser assim todas as histórias de

meninos frágeis.