quando era pequenina, devorava em silêncio

uma colecção de livros de pintura que o meu pai tinha na estante. gigante.
tinha uma adoração interminável

por aquela caixinha de cartão duro,

talvez a lembrar os brinquedos antigos,

de onde saíam oito livros, dos mais conceituados pintores renascentistas.
lembro-me de perder horas a fio com o Bosch,

absorvendo aquelas imagens tão intensas,

como se fosse o episódio mais interessante

da melhor história dos livros pequenos.
folheio agora a colecção e não sinto

o fascínio do silêncio parado que retenho na memória.
o imaginário do Bosch pairava nos corredores

das vésperas dos almoços na minha avó,

quando o meu tio pintava telas enormes

de pinceladas esquizofrénicas.
gostava de me sentar na cadeira que ficava

de frente para as pinturas e povoava aqueles vermelhos fortes

com os anjos que ouvia ao longe, das conversas à mesa.

tinha imensa curiosidade sobre 'Gabriel' e acho, agora,

que faz todo o sentido este apelido redentor

numa família tão pecado.
à noite, tenho miragens sobre esse

'lado do espelho que não é o outro'.

foto: martikson_'falling asleep'