quando morreu John Wayne,

o faroeste caiu-me do cavalo

de repente.

eu obviamente ainda cria piamente

na imortalidade dos pistoleiros bons,

desenhados ao poente sob o halo

do sol vermelho.

eu próprio me queria uma versão revisitada

do herói, fosse a soco, ou a tiros de palavras,

e haveria de entrar na cidade cavalgando em

zig-zag.

sob janelas e telhados floridos de rifles e

winchesters, da letal quadrilha dos irmãos

Campbell.

no saloon haveria mulheres de uma noite

para toda a eternidade, whisky no pó das

goelas e mesas repletas de

dados e batoteiros sérios.

plantas hidropónicas

fernando de castro branco